Ocean Dropout: Der Fisch, der das Meer verlassen hat, und die Omega-3-Pille mit dem schlechten Gewissen

Kleiner Hinweis: Dieser Shop wird auf Englisch geschrieben. Die deutschen Fassungen der Journal-Artikel sind Übersetzungen, deshalb kann sich hier und da mal ein Fehler oder eine holprige Formulierung einschleichen. Wenn dir etwas auffällt, schreib es mir gern.

Ocean Dropout ist eine Makrele, die das Meer verlassen hat und auf einem Erdbeereis sitzt. Ein helles, süßes, leicht falsches Bild, und wahrscheinlich das autobiografischste, das ich je gemalt habe.

Ich habe heute in der Kunsttherapie darüber gesprochen, und da sind ein paar Fäden endlich zusammengegangen. Also hier die ganze Lesart, inklusive dem Teil, den ich nicht bewusst geplant hatte.

Dropout ist der Aussteiger

Ein Dropout ist jemand, der aus dem aussteigt, worin alle anderen bleiben. Schule, Karriere, eine Szene, ein Lebensplan, der auf dem Papier gut aussah.

Genau das macht mein Fisch. Er ist aus dem Ozean geklettert, also aus dem einzigen Milieu, für das er gebaut ist, aus dem Wasser voller anderer Fische, die rein technisch seinesgleichen sind. Er ist trotzdem gegangen. Nicht weil der Ozean gemein war, sondern weil es eine ganz eigene Art von Einsamkeit ist, von lauter Leuten umgeben zu sein, die angeblich genau wie du sind, und sich trotzdem als Fremdkörper zu fühlen.

Also geht er dorthin, wo er erst recht nicht hingehört

Und wohin geht er? Auf ein Erdbeereis. An Land. In die Sonne. Auf etwas, das schmilzt, zuckrig ist und für einen Fisch ungefähr die feindlichste Umgebung darstellt, die man sich ausdenken kann.

Das ist der Witz und die Traurigkeit in einem Bild. Wenn der Ort, an den du gehören sollst, sich nie richtig angefühlt hat, ist die Alternative nicht automatisch besser. Sie ist nur anders falsch, und immerhin ist sie selbst gewählt. Dem Fisch geht es auf diesem Eis nicht gut. Aber er ist raus. Er hat die absurde Option genommen statt der, die ihn leise aufgerieben hat.

Warum das ein Selbstporträt mit Flossen ist

Ich bin Autistin und habe ADHS, und das hier ist das Bild, das ich jemandem in die Hand drücken würde, statt zu erklären, wie sich das sozial anfühlt. Keine dramatische Ausgrenzung, nichts Filmreifes. Nur dieses dauernde leise Gefühl, in der richtigen Spezies und der falschen Form zu sein, dasselbe zu tun wie alle im Raum und es trotzdem sichtbar anders zu tun.

In jeder Gruppe, in der ich je war, gab es diesen Moment. Gleiches Wasser, gleiche Fische, und ich schaue still zur Oberfläche, wo der Ausgang ist.

Die größere Version davon habe ich in Neurodivergent als Künstlerin: Leben zwischen den Kategorien und Autistisch und mit ADHS als Künstlerin aufgeschrieben, und was das mit dem Aussehen meiner Arbeit macht, steht in Meine Kunst ist neurodivergent und Was ist AuDHD-Kunst?

Ich mache das Gleiche, nur mit mehr Furbys

Das ist der Teil, den ich erst hinterher kapiert habe. Ich bin nicht nur aus dem Wasser gegangen. Ich habe mir selbst ein Eis gebaut, auf das ich mich setzen kann.

Ich suche mir mein Umfeld extrem genau aus. Nicht auf Wohnzeitschriftenart, sondern auf Überlebensart. In meinem Wohnzimmer steht ein ganzes Regal mit 90er-Jahre-Spielzeug und Sammelheften: Gameboys, Actionfiguren, Furbys, Stickeralben. Vor einem riesigen Spiegel steht ein komplettes Fitnessstudio, Sprossenwand, Pole, Hanteln, Hantelbank und sogar ein Reck. Überall stehen bunte Gitarren und Ukulelen herum, und an den Wänden hängt eigenartige, witzige Kunst.

Als Raumkonzept ergibt das überhaupt keinen Sinn. Eine Hantelbank gehört nicht neben einen Furby, und beides gehört nicht unter eine Wand voller seltsamer Bilder. Es ist genauso absurd wie eine Makrele auf einem Dessert, und es ist der gemütlichste Ort, den ich kenne.

Das ist die zweite Hälfte vom Aussteigen, und die sagt einem keiner. Das Gehen ist nicht die Leistung. Die Leistung ist, sich den lächerlichen Ort zu bauen, auf dem man dann sitzt, aus genau den Dingen, mit denen man sich wie ein Mensch fühlt. Durch die ganze Wohnung führe ich in The Candy Decay Apartment, und warum die Hälfte davon aus 1997 stammt, steht in Warum 90er- und Y2K-Nostalgie in meiner Kunst auftaucht.

Die Omega-3-Pille in der Ecke

Dann ist da noch die Pille. Eine kleine Kapsel mit der Aufschrift Omega 3, die im Bild sitzt, als wäre sie aus Versehen hineingelaufen.

Sie ist das Morbideste im ganzen Bild und sieht aus wie ein Nahrungsergänzungsmittel. Omega-3-Kapseln bestehen aus Fisch. Die Essenz des Fisches, gepresst in eine goldene Perle, die Menschen schlucken, um sich besser zu fühlen, direkt neben einem lebenden Fisch, der gerade einen Tag hat. Etwas wird zu einem Wellnessprodukt eingekocht, und niemand denkt beim Frühstück darüber nach.

Und die Pille weiß das. Ich habe ihr einen Gesichtsausdruck gemalt, und dieser Ausdruck ist schlechtes Gewissen. Sie sitzt am Rand der Komposition und hofft sichtbar sehr, dass keiner merkt, was sie ist, woher sie kommt und wer sie mal war.

Dieser Kontrast ist mein Lieblingsteil. Süße kleine Kapsel, fröhliche Farben, leiser Kannibalismus. Außen süß, innen durchgehend unangenehm, und das ist genau das Prinzip hinter Candy Decay.

Süße, Unbehagen und ein schmelzendes Dessert

Das Eis arbeitet auch mit. Es ist rosa, es ist lecker, und es löst sich unter dem Fisch auf, während wir zuschauen. Nichts in diesem Bild ist stabil. Das Meer ist zurückgelassen, das Dessert geht weg, die Pille versucht, nicht angeschaut zu werden.

Das ist dieselbe Mechanik wie Totenköpfe zwischen Obst, jahrhundertealt, auseinandergenommen habe ich sie in Memento Mori und Vanitas-Kunst. Und warum ein Bild gleichzeitig niedlich und düster sein kann, ohne auseinanderzufallen, steht in Was ist Cute Creepy Art?

Hier ist das Original von der Seite, von Hand auf eine Holzplatte gemalt und mit einer dünnen Schicht Resin versiegelt. Deshalb sieht das Eis in echt tatsächlich nass aus. Wie so ein Bild Schicht für Schicht entsteht, steht in How Candy Decay Art Is Made.

Warum ich immer wieder die Außenseiterversion male

Weil ein Fisch auf einem Eis leichter anzuschauen ist als ein Satz über Nichtdazugehören, und weil er mehr sagt. Surreale Tierkunst funktioniert so: Du steckst das Gefühl in ein Lebewesen, das Lebewesen macht etwas Unmögliches, und die Leute erkennen das Gefühl sofort wieder, ohne dass jemand mutig sein muss. Mehr von meinen Tieren machen das in Surreale Tierkunst.

Ocean Dropout wäre das Bild, das ich behalten würde, wenn ich nur eins behalten dürfte, denn es ist kein trauriges Bild. Der Fisch ist gegangen. Er sitzt in der Sonne auf einem Dessert, was lächerlich ist, und er geht nicht zurück.

Hol dir den Aussteiger nach Hause

Ocean Dropout gibt es als handsignierten Kunstdruck für 35 Euro, von Hand signiert, und er macht sich sehr gut in einem Zimmer, dessen Bewohnerin auch schon mal überlegt hat, aus dem Wasser zu klettern. Vom Original gibt es nur eins, und der Rest der süßen, leicht falschen Truppe wohnt in der Kollektion der handsignierten Drucke.